© Владимир Владимирович Горбань, 2016
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
По молодости лет, в пору цветущую и легкомысленную до крайности, мне довелось работать редактором отдела информации в одной небольшой городской газете. Это были времена разгула демократии и свойственных ей острых заметок и статей в средствах массовой информации. Это было время шальных денег, которые сыпались на головы талантливых и острых на язык журналистов и литераторов. Жить приходилось в бешеном ритме пресс – конференций, круглых столов, выступлений на радио и телевидении. Времени для неторопливого душевного общения обычно не хватало. Да и не очень таким общением мы в ту пору дорожили.
Просиживать штаны в редакции доводилось редко, ведь журналиста, как известно, шустрые ноги кормят.
Но, однажды, будучи дежурным по редакции, и вычитывая материалы очередного номера, я взял трубку звонящего телефона. На том конце провода раздался грустный голос пожилой женщины.
– У меня умер муж, – сообщила она.
Я не знал, что ей ответить и потому молчал. Молчала и она какое – то время, а я слышал в трубке лишь ее неровное дыхание.
– Вы знали моего мужа? – она назвала неизвестную мне фамилию. Затем женщина замолчала, и я вновь долго слушал ее дыхание в трубке.
– Я хотела бы с вами встретиться, – сказала она и в ее голосе прозвучала вымученная мольба.
Повторюсь, был я молод, недостаточно внимателен к людям и действительно очень занят. И мне очень не хотелось общаться с неизвестной пожилой женщиной, по непонятно какой причине.
– Я бы хотела показать вам рукописи моего покойного мужа.
– Почему именно мне? – соскочил с моих уст обидный вопрос.