© Владимир Макарченко, 2016
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Веревка тянула вверх связанные за спиной руки. Боль плечевых суставов била по мозгам, вырубая сознание. Пот заливал лицо, скатывался тяжелыми каплями по седым усам и бороде. Тихий стон прорывался сквозь плотно сжатые зубы. А глаза пытаемого холодными льдинками смотрели на обидчиков, заставляя ощущать какой-то подсознательный страх.
– Подерни еще, Сема! Долго он тут из себя будет белорусского партизана разыгрывать?! Времени уже нет!
Плотно сложенный, ниже среднего роста парень, которого назвали Семой, попытался остановить старшего:
– А не крякнет? Видок такой, что сейчас и свернет свои ласты, Макс. Может, водички плеснем?
– Не забудь соломки подстелить.
– Чего ты? Откинется, кому польза? Где мы тогда этот дорогой хлам раздобудем?
– Ладно, уговорил. Опусти его на пол. Пусть поваляется немного, помыслит остатками мозгов. А ты, старый хрен, помни: отсюда есть только одна дорожка – к месту, где ты свои сокровища зарыл. Мне бы твое гнилье до… – Он сопроводил слова много выражающим жестом. – Но заказ дали с хорошим авансом. Кому-то, знать, надо. Говорят: ты колдун знаменитый. Потомственный. Что он там, в твоих шмотках, интересного для себя выискать хочет не знаю, но платит хорошо. А это главное.
– А, если я… больше заплачу? – Тихо простонал старик. – Отпустишь?
– Гляди-ка, разговорился! – Обрадовано вскрикнул Сема. – И что ты, полутруп, нам предложить можешь?
– Денег у меня нет. Не копил я их никогда. Не нужны они мне сверх потребы. Вот силу добрую мог бы выделить каждому из вас, чтобы хватило ее с вашими занятиями покончить…