© Павел Серафимович Поповкин, 2017
ISBN 978-5-4485-2075-4
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Искусственная борода лежала рядом, на краешке стола. Впервые в жизни руки главврача дрожали, бумага с наскоро составленным списком погибших не слушалась, имена и фамилии рвались из пальцев. Невыносимый запах гари не сдавался, не желал уходить, несмотря на распахнутые в кабинете окна.
– Ах ты, черт, как они нас, и все такие тихие были, и мы еще им позволили основать этот бредовый кружок в библиотеке. Ах ты, черт, еще коньяк весь кончился. – Главврач посмотрел на пустой графинчик, к которому он в последний раз притрагивался полгода назад. Чтобы успокоиться, положил руки ладонями на плоскость стола, только так пальцы унялись, прочитал список погибших, все члены кружка, отсутствовало только одно имя…
– Так значит, Маркс жив! – разочарованно воскликнул главврач. – Введите провокатора, ведите больного, срочно!
Сопровождаемый санитарами, вошел больной, закопченный с ног до головы. Кисти его обгоревших рук были перебинтованы, но на всякий случай – крепко связаны. Заметив бороду на столе, на лице вошедшего, сквозь черный «грим», проявилась улыбка.
– Десятая по счету, попрощайтесь с ней, – главврач выкинул бороду в мусорку, улыбка исчезла.
– Это не моя борода, а Фридриха. Свою я съел в знак протеста.
– Фридриху уже нет дела до бороды, а вместе с ним еще восьми революционно настроенным идиотам.
– Последний бой, он трудный самый.
– Борода от него и осталась, как еще одно свидетельство неверно поставленного вам диагноза. Вы опасней, чем мы думали. Я никогда в своей жизни не называл больных идиотами, не оскорблял их – это тоже ваша вина.
Главврач мысленно постарался упокоить себя, так как по части спокойствия, черномазый его переигрывал.