Мохнатая рука
Повесть
Кирилл не любил общество. Он любил гулять один или находиться в одиночестве дома.
В тот летний вечер мать пригласила подруг, и они уже часа три шумели на кухне, пили вино и обсуждали свои женские темы, сплетни и прочий бред. Кирилл лежал на кровати у себя в комнате. Он двенадцать раз слышал через стенку Билана и восемь раз – Пугачёву. Читал, точнее, пытался читать при свете ночника «Робинзона Крузо». Потом встал и подошёл к окну.
За окном шумел сильный ветер, раскачивал старые клёны, росшие через дорогу. Сгустились сумерки. Пойти прогуляться? Погода не позволяла.
Постояв так у окна несколько минут, Кирилл снова лёг и вскоре, под неразборчивые уже голоса женщин за стеной, заснул.
Потом он часто будет вспоминать этот пустой, ветреный, ничем не выдающийся вечер – последний, как оказалось, вечер прежней его тихой жизни.
Наутро Кирилла на уже прибранной кухне ждали завтрак в виде омлета с ветчиной и серьёзный разговор.
Мама сказала:
– Сынок, тебе уже двадцать пять лет. Пора выбиваться в люди.
– Я знаю, – согласился Кирилл, запивая вкусный омлет клюквенным морсом.
– Сегодня ты поедешь к дяде Олегу.