– Солнышко, я совсем забыла, днем тебе звонила какая-то девочка.
Тетушка Мила с виноватым видом стояла в дверях моей спальни, держа под мышкой пухлый том американского детектива. Ее указательный палец, используемый в качестве естественной закладки, был погружен в безразмерный фолиант на глубину в полторы фаланги.
– Да? – рассеянно отозвалась я, нехотя отрываясь от экрана.
Собственно, фильм уже закончился. По темно-зеленой поверхности кинескопа уже бежали излишние для большинства простых смертных титры, сообщая имена и фамилии людей, занятых в производстве только что просмотренной мною новой версии «Ромео и Джульетты».
– И что же? Она перезвонит? – спросила я, выключив видик.
– Обещала около четырех, – виновато уточнила тетя Мила, – но сейчас уже почти пять, а я только теперь об этом вспомнила.
– Ну так ведь не перезвонила же, – пожала я плечами. – Не волнуйтесь, тетушка, можете спокойно дочитывать свой детектив.
Сам факт появления тети Милы с недочитанным романом в руках был событием, не побоюсь этого слова, противоестественным.
Обычно, если она бралась за какой-нибудь боевичок, – а она бралась за него каждый вечер, – то никакая сила не могла поднять ее с кресла, пока текст не будет дочитан до самой последней строчки.
Такое времяпрепровождение для бывшей преподавательницы юридического института стало чем-то вроде мании. Вполне безобидной по нашим временам, если не считать расходов, обеспечивающих мою тетушку каждый вечер новым романом.