– Прости, – сказал Мика Хантер. – Ты мне правда очень нравишься, но тебе придется умереть.
Откинувшись на спинку стула, Мика пробежал взглядом по строчкам, которые только что написал. Вздохнул при мысли, что только что отправил на верную гибель одного из своих самых ярких персонажей, и захлопнул крышку ноутбука.
Он работал уже четыре часа кряду, давно пора сделать перерыв.
– Проблема в том, – пробормотал Мика, подойдя к окну, – что пойти некуда.
Он лениво вытащил мобильный, набрал номер и секунду-другую подождал соединения. Наконец на том конце линии откликнулся мужской голос.
– Как только я позволил тебе уговорить меня приехать сюда на целых полгода?
Сэм Хэллман рассмеялся.
– Я тоже рад тебя слышать, приятель.
Разумеется, его лучший друг забавлялся сложившейся ситуацией. Черт, если бы кто-то другой застрял в маленьком американском городке, он бы тоже, наверное, посмеялся. А так он не видит в этой ситуации ровным счетом ничего забавного. Мика запустил руку в волосы и уставился на так называемый вид из окна. Дом, который он снимал, был настоящим викторианским особняком, стоящим на широкой улице, вдоль которой росли гигантские, вероятно, очень старые, деревья, ныне покрытые золотыми и красными листьями. Лазурно-голубое небо, осеннее солнце, выплывающее из густых белых облаков. И тишина. Такая тишина, что просто жутко становится.
А поскольку Мика был известным автором нашумевших триллеров, он неплохо разбирался в видах жути.