Мы брели по осеннему саду,
Под ногами шуршала листва.
Ты читала стихи Пастернака,
С лёгкой грустью мешая слова.
Я твой голос рассеянно слушал,
Размышляя о чём-то своём.
Те стихи не запали мне в душу
Под холодным осенним дождём.
Ты обиженно губки скривила,
Неожиданно вдруг замолчав.
Ты стихи эти очень любила
И сказала, что я был не прав.
Непонятен опальный мне классик –
Говорю я тебе без стыда.
Мелодичны стихи – я согласен,
Но не искорка в них, а тоска.
Маяковский – вот знамя поэтов,
И кумир мой на все времена.
В его строчках – рёв северных ветров,
И прочны они, словно скала.
Ты в глаза мне лукаво взглянула,
Взяв за локоть меня невзначай.
Я, смутившись, сказал тебе тихо:
"Если хочешь – ещё почитай".
2017-й год.
(Посвящается Насте Незабудкиной)
Мне кажется, я ждал тебя всю жизнь,
Сто раз я представлял себе твой образ.
Но снова проходили ночь и день,
И снова всё казалось несерьёзным.
В который уже раз в толпе людской
Я замечал твой смутный силуэт.
Но это был всего лишь призрак твой,
От одиночества опять спасенья нет.
И вот в один из тёплых майских дней
Две линии судьбы пересеклись.
Как будто вспыхнул свет среди теней,
И сердце сразу бешено забилось.
Сказала ты, взглянув в мои глаза:
"Как долго я ждала тебя, любимый".
А я стоял, не веря до конца,
Что, наконец, смотрю на облик милый.
2017-й год.
Я задыхаюсь без тебя,
Как будто воздуха мне мало.
Я уезжаю, и тоска
Попутчицей моею стала.
Жду встречи снова я с тобой,
Часы текут, как будто годы.
Природа плачет за окном,
В полях грустят растений всходы.
Ты потерпи, любовь моя,