у кого до мурашек, у кого до слез,
кто находит хоть каплю родного,
я пишу все стихи в этот лютый мороз,
и исхода не жду иного.
мое сердце стучит, пока я так хочу,
или как хотят люди, что рядом.
этот стих– как признанье немому врачу,
что в душе моей тонна снарядов.
раз умеешь писать– значит это легко!
и по взмаху волшебной палочки.
я творю, когда в горле неправильный ком,
я рифмую слова не для "галочки".
я хочу быть всегда лучше, чем я была.
поменять всё, исправиться, высветлить.
и пока стрелка жизни клюёт циферблат,
я смогу, я сумею, я выстою!
ты умеешь держать осанку,
и платить за себя в шумном баре.
по утрам можешь
кушать овсянку,
и не плакаться ночью
Маме.
ты умеешь решать проблемы,
никому никогда не жалуясь.
ты умеешь против
системы.
ты умеешь,
поверь,
пожалуйста.
ты могла бы сворачивать горы,
и ломать любые препятствия.
наконец по утрам ела
творог,
каждый день бы ходила в платьях.
ты умеешь не слушать критику,
улыбаться цветастой радуге.
ты умеешь быть
ядовитее,
ты умеешь,
да только надо ли?
это так по-девчачьи, так искренне, тонко.
как будто на улице тише стал ветер.
люби во мне, милый, смешного ребёнка,
ведь мы за прирученных в должном ответе.
люби во мне монстра, корми его лаской,
я буду «из рук вон», я буду мегерой.
я дам тебе, лучший, большую подсказку,
что в сердце посеешь– пожнёшь через время.
люби меня разной, красивой, не очень,
пускай глаза плачут, и небо все в тучах.