– Следующая! – кричит Юра, уныло рассматривая в зеркале свое свежевыбритое, но усталое лицо.
Дверь со скрипом открывается. В отражении появляется девушка лет двадцати пяти, которая хромает на правом сломанном каблуке. По кардигану рассыпались бурые пятнышки, короткие волосы взъерошены. Посетительница замирает на полпути к одинокому, но гордому столу из кокоболо, и приоткрывает губы.
– Простите, ох…
– Что это за раненая птица? Я надеюсь, у вас не кровь на кофте?
– Дружинина. Яна. Нет-нет, я испачкалась, наверное. Я… Я должна была быть к 7, но…
– А как это относится к шестидесяти девушкам в коридоре?
– Что? Я…
– Вы свободны, птица.
Яна хмурится и чуть разводит руками.
– Я же не по своей вине.
– Летите, дорогая моя, летите.
Она сглатывает, поднимает и опускает ладонь, будто не находит слов, и хромает прочь. Тянется к дверной ручке, но вдруг замирает.
– Пожалуйста.
– А?