© Светлана Кутузова, 2019
ISBN 978-5-0050-8501-6
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Поток входящих генерируется здесь.
Входящих в душу, забывающих о теле.
Переплетаясь с теми, для кого
Душа – пустое слово. Лишь бы – ноги.
Ну, или на худой конец, хотя бы
Пусть будет: девяносто – шестьдесят.
Я в этом всём давно уже теряюсь,
А как же мозг? Ему ведь тоже скучно!
Он знает Шрёдера и спутанность у квантов.
Возьмите мозг, объёмы подкачаем!
Он выгодно отличен от последних
Тем, что не будет к вашему с пристрастьем
Ночами приставать с плохим сюжетом.
Когда мозг занят – он не тр**ает мозги —
Такое у него благое свойство.
июль, 2019
Нет никаких историй в сториз,
Нет никаких побед.
Прожитый день так много стоит,
Если так мало лет.
Он измеряется не пространством,
А глубиной стиха.
Я не страдаю постоянством.
Выучилась. Слегка.
Это так странно – не вписаться
Снова ни в чей размер.
Мало пространства словам для танца
Ритмами полумер.
Мимо летят не годы, – люди
Дункан Маклауд жив.
Тысячелетним этим спудом
Мается мой мотив.июль, 2019
Мне положено мыслить в таинственных терминах вечности.
Мы с тобой почему-то говорим на одном языке.
Но теряются дни, растворяя тебя в бесконечности,
Ты пойдешь от меня – налегке. Налегке.
Я боюсь перепутать проложенных нитей основу.
Я боюсь поломать твой уютно устроенный мир.
И поэтому снова молчу, приструнив свое слово,
В глубине твоих снов, различая знакомый пунктир.
август, 2019.
У меня межсезонье. Время вытягивать ноги под пледом.
Время пить чай, осторожно, еще осторожнее подбирая слова.
Я смотрю на следы убегающих фар. Кто-то меня тоже будет считать своим следом
В перестук моих вен между строк попадая едва.
После каждой прочитанной книги есть послевкусие.
Как вино, раскрывая богатство страниц, герои галдят в голове.
Я смотрю на театр миражей, вникая в обрывки дискуссий,
Собирая себя отраженьем в сюжетной канве.
Промелькнувшая тень мне напомнит, что мир этот зыбок.