Читать онлайн
Избранное. Том 11
Том 11
Редактор Эльвира Шабаева
ISBN 978-5-0050-8683-9 (т. 11)
ISBN 978-5-4496-9186-6
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Дорогие друзья!
Коллегия поэтов и прозаиков в социальных сетях представляет авторов – современников России и Ближнего Зарубежья. В книге собраны работы по итогам конкурса «Лучшее произведение недели» в авторской редакции.
В состав жюри вошли: учредитель Коллегии поэтов и прозаиков, педагог начального образования Эльвира Шабаева; организатор и автор проекта, поэтесса, лауреат и финалист городских и международных конкурсов, член Российского Союза писателелей Светлана Кунакулова; общественный деятель, поэтесса, главный редактор альманаха «Всяк», выпускающий редактор «Всяк Театр Радио+ТВ», член Российского Союза Профессиональных литераторов Мария Ярославская; поэт, автор/исполнитель, победитель конкурса «Мастер пера – 3» Иван Дьяконов
Лучшими в ноябрьском выпуске признаны произведения авторов в следующих номинациях:
Поэзия
Ольга Березина, Алексей Ежов, Григорий Болдырев, Ольга Николаева, Светлана Сапронова, Татьяна Еременко, Владимир Филатов, Валентин Подшивалов
Проза
Татьяна Чернышева, Марат Валеев, Ирина Столярова, Лариса Агафонова
Мы всегда рады приветствовать вас на нашей творческой площадке
https://vk.com/club161136809
Данный сборник уникален тем, что авторы, в силу своих возможностей и безграничного таланта на добровольной основе поддерживают подопечных благотворительного фонда «Подари жизнь», желают деткам полного выздоровления и скорейшего возвращения домой!
«Будьте…»
Будьте…
Всегда будьте лучшими.
Лучшими быть —
Значит главными.
В споре
с умами заблудшими
Вы не побойтесь
Быть странными.
Будьте
В решениях сложностью,
Определив направление.
Станьте из массы —
Возможностью,
Превосходящей стремление.
Будьте…
В пути будьте посохом,
Думам вперёд указующим.
В битве неравной —
То порохом,
Силы в едино связующим.
Будьте…
Всегда будьте лучшими —
Светом
Из тьмы восходящими,
СтОящими, существующими.
Будьте
всегда настоящими!/Светлана Кунакулова/
«Ночь опрокинула чашку с рассветом…»
Ночь опрокинула чашку с рассветом,
День расплескал горький кофе,
Каплей сиропа вишневого цвета
Твой корректирую профиль.
Ты потерпи, мой родной, то – не впору:
Сжатое фактами в сферах,
Время крадется, подобное вору,
Тонет в объятий размерах.
Голос стучится твой шепотом робко,
Бьется о стену обмана.
Наши пути обособлены скобкой
Где – то в чертах океана.
На перепутье что есть и что было.
Память преследует, строго
Смотрит на то, что в сердцах я разбила.
В стёклах – к тебе та дорога.
Гордость меня провожает с укором —
Вымыслом ложь не измеришь.
Ты потерпи, мой родной, это – скоро,
Я – за тобой! Ты мне веришь?/Светлана Кунакулова/
«Как много тех…»
«Как много тех, с кем можно лечь в постель.
Как мало тех, с кем хочется проснуться…»
/Эдуард Асадов/
Как много тех,
кто ищет встреч со мной.
Как мало тех,
кто слышит сердца звуки.
Ссылаясь на галантность
в час ночной,
Желают и мои целуют руки.
Как много тех,
кто хочет счастья впрок.
Как мало тех,
кому претит нескромность.
Преследуя судьбу,
дают зарок,
Разменивают гордость
на покорность.
Как много тех,
сегодня кто в пути.
Как мало тех,
вернётся кто обратно.
Кого уже не спрятать,
не спасти
И тех, кому – не вновь,
а вероятно.
Как много тех,
кому нужны слова.
Как мало тех,
кого смущает жалость.
Примерив крылья
и взлетев едва,
Теряют равновесие
и здравость.
Как много тех,
за кем смогу пойти.
Как мало тех,
кто искренностью болен.
Ищу того, кого хочу найти…
А руки целовать мне
каждый волен!/Светлана Кунакулова/
ТАНЕЦ ПОД ДОЖДЕМ…
Израненное сердце
жаждет мести,
Обманутые чувства
ждут повтора.
Две тени под дождем
на том же месте
Танцуют странный танец
разговора:
Наклон, вперед два шага,
шаг обратно,
Сплетенье рук —
заканчивая драму.
Скользят
по мокрому асфальту статно,
Сливаясь
в произвольную программу.
Ни взгляда, ни упрека,
ни надежды,
Ни слова,
ни намека на разлуку.
Срывают с тел изношенных
одежды
И к душам оголенным
тянут руку.
Пропитана свободой
сила ритма,
Сближает страсть,
как на обложке – глянец.
Таит в себе природу алгоритма
Эмоций
этот произвольный танец.
Ни взгляда, ни упрека,
ни надежды,
Ни слова,
ни намека на разлуку.
Срывают с тел изношенных
одежды
И к душам оголенным
тянут руку./Светлана Кунакулова/
«Я узнаю тебя среди тысячи лиц…»
Я узнаю тебя среди тысячи лиц,
Второпях —
мимолетной улыбке.
Среди тысяч турниров —
непройденный блиц,
Среди тысяч путей —
самый зыбкий.
Я узнаю твой голос
из тысячи фраз
По тональности, нотам, акценту.
Я узнаю твои —
среди тысячи глаз,
Что возможно из сотни —
проценту.
Я узнаю тебя среди тысячи снов
По приметам,
просчитанным датам.
Среди тысячи
мной недосказанных слов,
Тишиной
прокричавших когда – то.
Я узнаю тебя
в грустных каплях дождя,
Стоном ветра в ночи вспоминаю
Возвращаясь всегда —
навсегда уходя,
Я узнаю тебя! Я узнаю…/Светлана Кунакулова/
ОТПУСК НА МОРЕ
Ночная музыка без слов
Мотивом многое расскажет,
Огнём охватит горку дров,
Путь к редкой радости укажет.
Есть что-то в музыке иной
Такое, за пределом мысли,
Как небо, как морской прибой,
Как облака, что вниз провисли…
Плутает ветер в кружевах,
Скользит, волнуясь, шелк бретельки.
Неведом полуночный страх,
Есть лишь мечта на две недельки.
Да, отпуск короток весьма.
Недолго «в роскоши купаться»,
От плеска волн сходить с ума,
Свободой, солнцем наслаждаться!/Иван Дьяконов/
ЗАПРЕЩЕННЫЙ ПОЭТ
Было так: в стране, где мало света,
Где не знают, – кто правдив, тот свят,
Дух непокорённого Поэта
На Кресте словесном был распят.
Не Христос, но в чём-то судьбы схожи:
Тоже указал, где – Рай, где – Ад,
Вольный, не плясавший пред вельможей,
Предан был Иудой свой собрат.
Стадо, мановенью пальца внемля,
Грязью облило сиявший нимб.
Осквернив зловонным смрадом землю,
Растоптало созданное им.
Так же, как Христос воскрес из мёртвых,
Смертию своею смерть поправ,
Из забвенья дух Поэта гордый
Воскресит судьба сквозь пыль и прах.
Пусть толпа беснуется глухая,
Повторяя власти приговор,
А стихи Поэта всем читают
Дюжины апостолов с тех пор.
Не понять не знающим рассвета:
Обжигая хрупкое крыло,
Сердце запрещённого Поэта
Новую звезду для них зажгло./Ольга Березина-Луганская/
АВАРИЙНЫЙ ВЫХОД
Холодное лето
И слёз по колено,
Морская вода не нужна.
Из кладбища клеток
Нас вынесла пена
На берег стального ножа.
Открытые окна,
Закрытые двери
На крайнем своём этаже.
Движение тока
От верю к не верю
Вскрывает рубцы на душе.
Шестая палата
В конце коридора,
Свинцовый оскал пустырей.
В пакетиках латте,
Балет Айседоры
Ночами в клубке простыней.
(Для выхода в аварийной ситуации: разбить стекло молотком).
Внезапная осень
Расправила крылья,
Раздвинув дверные тиски.
Нас больше не спросят,
В архиве закрыли
Историю древней тоски./Алексей Ежов/
РИФМУЕМ ЖИЗНЬ…
Рифмуем жизнь, где всё предельно ясно,
И кажется легко, на первый взгляд.
Но упрощать события опасно!
Стихи живут, когда они горят,
Но не сгорают в дымке водопада,
Где радуга в купели янтаря;
А превратились в гроздья винограда,
Что вдохновила ранняя заря.
И вешние потоки – не ошибка,
А сок любви, где счастье у ворот:
И под луной, лишь заскрипит калитка,
У дома, где любимая живёт, —
Вновь вспыхнут чувства, слёзы и улыбка;
И ничего не сможет помешать!..
……………………………………………..
Пиши поэт, да так – чтоб пела скрипка!..
Иначе рифмы могут обветшать.
/Григорий Болдырев/
«То мокрый снег, то дождь занудный…»
То мокрый снег, то дождь занудный,
Сбивает ветер на пути.
Ноябрь гуляет беспробудно,
И нам управы не найти
Не вскинуть сложенные крылья…
Как вдруг- подарок! Чудеса!
Сегодня небо приоткрыло
Свои лучистые глаза.
На ветку прыгнула синица,
А сверху каплет: «там-там-там!»
Соскучились и мы, и птицы
По скудным солнечным лучам.
Пускай они почти не греют,
Но нам дороже оттого,
Как будто подмигнуло лето,
В канун морозов и снегов.
К зиме кормушку сделать надо,
И припасти сальца с пшеном.
Весна придёт, согреет взглядом,
А мы с пичугой подождём./Ольга Николаева/
ОНА МОЕТ ПОЛЫ В МЕТРО
Она любит ночные смены, без гудков и обычной людской суеты. Убегая из внешнего плена, здесь она в своём мире фантазий «на ты». Она моет полы на «Октябрьской». Эскалаторов стройный, застывший ряд сочиняют ей новую сказку, даже люстры на станции с ней говорят. Ей всё кажется, будто она – принцесса, в честь неё открывается первый бал. Будто ждёт её принц – повеса. Жаль, что станции зал безнадёжно мал. Она видит себя в синем платье с кружевами из Франции на декольте, и как будто совсем плевать ей на картины, смеющиеся со стен… Со скамейки бутылка из-под кефира загремела в пустое ведро, а за ней и потрепанный томик Шекспира. Она моет полы в опустевшем метро.
/Светлана Сапронова/
«Поговори со мной, свеча, подруга верная…»
Поговори со мной, свеча, подруга верная,
И раздели мою печаль-тоску безмерную.
Ты помолчишь, а я спою тебе, подруженька,
О том, кого люблю, кого я звала суженым.
По воску катится слеза. Ты знаешь, милая,
Так никогда и никого ведь не любила я.
Позволь, в огне твоём сожгу все мысли-горести.
Ведь тяжело душе в себе всю эту боль нести.
А с первым утренним лучом с тобой расстанемся.
Я не жалею ни о чем и не раскаялась.
И даже если не мила, смахну усталость я.
Душа в любви себя нашла. А значит справилась./Татьяна Еременко/
ЧЕРНО – БЕЛОЕ
Ложится жизнь в строку за рядом ряд,
Бывает невпопад и безвозвратно.
Похожа на неброский мой наряд,
Не рассмотреть на нём цветные пятна.
Душа зовёт подальше от греха,
Сжимая изнутри больное тело…
Ведь совесть от того порой глуха,
Когда своим желаньям нет предела.
Как тяжкий крест, несу свои стихи,
Чужие в них порой живут тревоги…
Стихами искупить хочу грехи,
Хоть редко вспоминаю в них о Боге.
Родился новый день вчера во мне,
Наполню им в быту своём пустоты.
С тревогой о насущном наравне,
Воскреснут повседневные заботы./Владимир Филатов/
ИГРА СТОИТ СВЕЧ!
«Игра не стоит свеч!» – сказал мой старый друг,
Шагнув за край, где чернь да неизвестность.
Ему среди людей, как видно, стало тесно,
С безмолвием решил посостязаться, вдруг.
По поводу свечей – ошибочный прогноз,
Прощальный зал был полон ламп из воска
И серо – жёлтых лиц, как на картинах Босха,
Изображавших не единственный вопрос:
«Зачем да почему? А смог бы я вот так?