«Этого не может быть. Этого просто не может быть».
Две фразы крутились в голове друг за другом, как лошадки на карусели в парке, и никак не собирались испаряться.
Захар то и дело снова прокручивал новостную ленту, перечитывал строчки на экране и отказывался верить в прочитанное.
«Сегодня ночью в собственной квартире одного из районов Москвы найдена мертвой писательница Анастасия Ромашкина, автор нескольких романов, ставших популярными в рекордно короткий срок. Тело молодой женщины обнаружила соседка. Правоохранительные органы пока отказываются давать комментарии о произошедшем».
– Не может быть… – пробормотал Захар вслух. – Как так-то?
В ванной прекратился шум льющейся воды, и Захар быстро свернул окно, хотя нужды в этом совершенно не было – жена никогда не поймет, о чем речь, она и писательницу такую совершенно точно не знает. Но мало ли…
– Ты чего такой мрачный? – Настя, вытирая полотенцем волосы, вошла в кухню и села за стол. – Случилось что-то?
– А? Нет. Голова что-то… – пробормотал он, пряча глаза.
– Голова? Вот и у меня тоже, – пожаловалась она. – Как чугун…