Мы путешествуем по чернозёму,
Передвигаемся ногами по сырой земле.
Подходим к смоляному водоёму,
Не находя ухоженности ни в журавле,
Ни в глади озера, казалось строгого сейчас,
Ни в листьях дуба, ни берёзоньки родной,
Ни в солнца красоте, закате, что вот-вот угас.
Когда мы стали каждый до того слепой,
Что более не видим красоту,
Нигде, что раньше нас украл в грехе,
Засмотримся на ангельском мосту —
И чувствуем, как стали подражать блохе.
Скажи себе:
«Я – обойти смогу все эти жалкие манящие устои!
Сквозь вас вперёд пройду решительно,
Ногами заплетая извилины пути лесное!»
Но…
Не станет от человеческого слова