Читать онлайн
Крысолов
Иван Тропов
© Иван Тропов, 2020
ISBN 978-5-4493-9095-0
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
I. ГОРОД
Машина была новенькая, чистенькая, небесно-голубая – но без шин. Диски уперлись в брусчатку. Вокруг, словно горсти черного снега, лежали мелкие резиновые ошметки.
– Как же меня достали эти жирные твари, – сказал Тягач, разглядывая кремлевскую стену за машиной.
Он щелкнул окурком, отправив его в сторону кремля крошечной баллистической ракетой, – но пролетела та всего метров пять. Свалилась с курса и упала на брусчатку. Тогда Тягач поднял гранатомет и прицелился в ворота.
– Очумел, что ли! – Живодер поспешно положил руку на гранатомет и опустил толстый ствол. – Дошутишься, остряк-самоучка. Поверят, что хочешь выстрелить, и затопчут, даже помолиться не успеешь…
Он кивнул на машину, небесно-голубой «Сахалин», замерший ровно посередине между ними и кремлевской стеной. Если не считать превращенных в ошметки шин, машина была в идеальном состоянии. Блеск и красота, собранная отечественным производителем под чутким руководством японских мастеров… Совсем недавно шины обожрали. Еще неделю назад «саха» здесь не было.
– Разбомбить бы этот рассадник, – сказал Тягач. – А потом сверху напалмом.
– Нельзя, – сказал Живодер. – Мало ли, что там внутри… Памятник культуры.
– Ну да, а то как же… Памятник культуры… Стены древнего кремля… Интеллигенты долбаные, чтоб их всех голубыми елями…
Стас стоял в стороне, засунув руки в карманы и привалившись спиной к микроавтобусу.
Первые числа марта принесли оттепель, но теперь опять ударил морозец. Брусчатка подернулась ледовыми корочками, и сугробы по краям площади все держались. Первый натиск весны выдержали, а людских рук и подавно не боятся. Их тут уж который год не убирают.