Книга
Выключить моё видео

Очень тяжёлая. А оказалось, что все было не так плохо как сейчас, когда к ковид у привыкли… Похороны заражённых в реальности ещё страшнее… Я папу похоронила.

Не нужно читать этот отзыв. Другие отзывы. Аннотации и прочее.

Искренне убежден, что бы написать стоящею прозу необходим либо большой жизненный опыт, либо пережить что то неординарное. Видимо, пандемия, смогла стать этим неординарным событием.

Книга не о пандемии и не о школьниках. Не о школе и не о Москве. Она о нас. Каждом в отдельности.

Гениальна ли она? Очень вряд ли. Хороша ли? Да. И стоит вашего времени для прочтения.

Лайк плюс подписка.

ЗЫ Пишите еще.

Эта история могла произойти в 2016 или 2018 годах, но произошла она весной (и чуть-чуть летом) 2020-го, отчего многие критики и читатели сразу умозаключили: «Ага! Роман про ковид-19!» Заключение поверхностное. Да, какие-то пандемийные детали попали «в кадр», но не более чем на общем фоне, тактично держась в тени. Да и вообще зачем нужна была бы такая книга, рассказывающая нам, свидетелям коронавируса, о том, что мы и так только что пережили и хорошо знаем?

Александра Шалашова говорит о том, что мы не знаем или как следует забыли после окончания школы. Два десятиклассника и две десятиклассницы. Одна учительница ненамного старше их. Несколько мам и пап на заднем плане. Первые чувства. Первые успехи и неудачи. Первый стыд. Первый эрос и первый танатос.

Шалашова для своего возраста (а она почти ровесница той учительницы) достаточно известный поэт. Роман «Выключи моё видео» – это дебют Александры в большой прозе. Порадовало, как автор чувствует слово, особенно современное: не подаёт его под соусом «смотрите, на какой короткой ноге я с молодёжным сленгом!», а очень тонко и деликатно его дозирует. Книга, которую хочется рекомендовать не только к прочтению, но и к пере-чтению спустя несколько лет.

Печально, но интересно. Есть, о чем вспомнить и над чем подумать.

Вообще-то ничего хорошего нет в жизни героев, нет и не будет – остается ощущение безысходности от их мыслей. А все же в молодости есть особенная черта, которую редко кто в 17 лет уже утратил – горение чем-то. Молодые люди хотят жить, любить, достигать, у них все впереди, они со стольким еще не знакомы, а хочется, обычно. Даже если карантин. Он ведь должен когда-то закончиться, как и все трудности. И тебе еще жить дальше. А тут словно все чувства приелись уже, смысла нет, желаний нет, а какие есть – и за те якобы стыдно.

Никто «не делает ничего плохого», потому что нет этого самого «плохого», как и хорошего – глобально есть безразличие всех ко всему. К друзьям едут не потому, что хотят, а лишь бы из дома хоть куда, да и вроде как потому, что «надо поддержать», переписываются не потому, что действительно интересно общаться, а лишь бы отвлечься от 4 стен и надоевших лиц родственников, ставших слишком близкими. Делают, что угодно, лишь бы хоть какие-то эмоции ощутить, обратить внимание на себя, может, чтобы почувствовать, есть ли все же это самое «плохое», «хорошее», есть ли границы или что бы ни делали – разницы никакой: героически пойти на похороны, когда за всеми следят, перейти на «ты» с учительницей, напиться, подраться, найти в ванной папины лезвия, прогуляться с учеником, придумав для «мужа» какую-то легенду, опубликовать вырванную из контекста личную переписку – что угодно. Словно бы «А что если?» И ведь ничего. Ничего очень страшного. Что ни делай – все простится, поймется. Может, поговорят немного, осудят. Ну и что? Переключатся на другое потом, на себя.

Думаю, по-настоящему страшно только то, что приходится видеть Алене. И последние главы это очень ярко демонстрируют. Может, что-то казалось ужасным, непостижимым и до последних пары глав, но по-моему, в действительности именно в конце сильнее всего ощущаешь то, что есть настоящая беспомощность. Справиться можно с чем угодно, себя найти можно, где угодно, научиться, повзрослеть, простудиться, выздороветь, поругаться, помириться. Если не вынужден смотреть на лампочку в потолке, а можешь чувствовать и жить, то не может, не должно быть ни безысходности, ни безразличия.

Доживем до понедельника?

⠀

Весна 2020, начало карантина. Школьников с учителями усаживают дома, выпуская подышать в окошко зума.

⠀

Вера – серая мышка – заперта со своей неуверенностью в себе и синдромом спасательницы;

⠀

Алена – школьная красавица и бедовая девица – с болеющей матерью, парализованной бабушкой и приставалой-отчимом;

⠀

Илья – умник в белом пальто – со своими прогрессивными родителями, ЧСВ и тщетно (?) подавляемым либидо;

⠀

София – учительница русского и литературы – со своим уже не очень-то любимым мужчиной и диким страхом старения.

⠀

Их монологи переключаются как окошки в зуме: каждый твердит вроде бы о своем, но оказывается, что об одном и том же – одиночестве, стыде, тоске, неуслышанности и непонятости.

⠀

Соединение барахлит – и не только в межличностной коммуникации, застопорившейся во время карантина, но и внутри отдельно взятого человека, оставшегося один на один со своими демонами. Кто-то гонял демонов новым цветом волос, изоизоляцией и платьями из подушек, а кто-то, как герои романа, выпускает их наружу, так что мало никому не покажется.

Звук не подключен, перезагрузите ярость.