Это одна из лучших книг Аше Гарридо и одна из самых достоверных, острых, правильных и необходимых книг для тех, кто потерял близкого, самого близкого.
Чисто с литературной точки зрения она очень хороша, это практически поэзия в прозе, это целая история любви, жизни, счастья, верности, утраты, надежды и – «любовь никогда не перестает» – и уже поэтому ее стоит прочесть.
Но для переживших утрату эта книга обретает особую ценность. Потому что она честная. Потому что она не учит, а показывает, как это бывает у другого, и можно в другом увидеть, как в зеркале, себя.
«Иногда (раза два-три в иные дни) я вижу какую-то вещь, которая остро напоминает о тебе, о том, что было с тобой, что было при тебе. И боль вонзается – кто чувствовал такое, знает, что это не драматичный образ, а дотошнейший реализм, что боль именно вонзается, неожиданно, с размаху. Боль вонзается, как пика кавалериста на всем скаку. Дыхание перехватывает, под ногами осыпается земля, проваливается пол. Это так внезапно, резко, что громкий крик кажется чем-то естественным и неизбежным. Тогда я, сквозь застрявшее ниже горла дыхание, сквозь оскаленные зубы говорю тихо, почти угрожающе: я буду кричать.
Я буду кричать.
Только один раз я действительно сделал это. На конечной станции метро, почти пустой в очень ранний час, когда с двух сторон одновременно грохотали прибывающие поезда. Люди были, но их было немного и почти все собрались в дальних концах станции, а посередине было пусто, и еще эти поезда, я сам себя почти не слышал, когда кричал. У меня даже не было повода в тот раз. Я просто услышал накатывающий с двух сторон грохот и гул, и мне захотелось орать тоже. И я орал.
Совсем немного по сравнению с тем, сколько мне хочется, но все же. И даже не так громко, как мог бы. Но достаточно громко».
Но там еще много светлого, радостного, нежного. Такого, что вызывает улыбку счастья – несмотря на то, что знаешь, что один из двоих умер и поэтому была написана книга. Несмотря на собственное горе…
Как они впервые встретились.
Как они жили на Балтийской Косе.
Как они завтракали в парке.
Как они повязали красные ленты на ветки черемухи.
Вроде бы, все такое простое и банальное, но когда об этом пишет поэт, эти строки становятся расцветают, как жезл Аарона, который «расцвел, пустил почки, дал цвет и принес миндали».
Миндали в данном случае – то, что остается с читателем после книги.
Только автор верит в бессмертие души и даже ждет возвращения своего утраченного возлюбленного. И это прекрасно… Но не каждый это поймет и разделит.
Однако наслаждаться этой книгой о любви, остро сопереживать ей можно даже не веря ни во что. Пока читаешь – все равно, пусть даже невольно, веришь…
Alexandra Sneg
25 February 2020
Живая, острая, бесконечно болезненная и очень точная книга. Кто любил и терял, и продолжал любить, тот едва ли сможет прочитать эти письма без слёз. И, возможно, удивится, что после того, как последняя страница будет перевёрнута, на душе станет легче. Смерть есть, да. А любовь – не перестаёт.
Отзывы
Это одна из лучших книг Аше Гарридо и одна из самых достоверных, острых, правильных и необходимых книг для тех, кто потерял близкого, самого близкого.
Чисто с литературной точки зрения она очень хороша, это практически поэзия в прозе, это целая история любви, жизни, счастья, верности, утраты, надежды и – «любовь никогда не перестает» – и уже поэтому ее стоит прочесть.
Но для переживших утрату эта книга обретает особую ценность. Потому что она честная. Потому что она не учит, а показывает, как это бывает у другого, и можно в другом увидеть, как в зеркале, себя.
«Иногда (раза два-три в иные дни) я вижу какую-то вещь, которая остро напоминает о тебе, о том, что было с тобой, что было при тебе. И боль вонзается – кто чувствовал такое, знает, что это не драматичный образ, а дотошнейший реализм, что боль именно вонзается, неожиданно, с размаху. Боль вонзается, как пика кавалериста на всем скаку. Дыхание перехватывает, под ногами осыпается земля, проваливается пол. Это так внезапно, резко, что громкий крик кажется чем-то естественным и неизбежным. Тогда я, сквозь застрявшее ниже горла дыхание, сквозь оскаленные зубы говорю тихо, почти угрожающе: я буду кричать.
Я буду кричать.
Только один раз я действительно сделал это. На конечной станции метро, почти пустой в очень ранний час, когда с двух сторон одновременно грохотали прибывающие поезда. Люди были, но их было немного и почти все собрались в дальних концах станции, а посередине было пусто, и еще эти поезда, я сам себя почти не слышал, когда кричал. У меня даже не было повода в тот раз. Я просто услышал накатывающий с двух сторон грохот и гул, и мне захотелось орать тоже. И я орал.
Совсем немного по сравнению с тем, сколько мне хочется, но все же. И даже не так громко, как мог бы. Но достаточно громко».
Но там еще много светлого, радостного, нежного. Такого, что вызывает улыбку счастья – несмотря на то, что знаешь, что один из двоих умер и поэтому была написана книга. Несмотря на собственное горе…
Как они впервые встретились.
Как они жили на Балтийской Косе.
Как они завтракали в парке.
Как они повязали красные ленты на ветки черемухи.
Вроде бы, все такое простое и банальное, но когда об этом пишет поэт, эти строки становятся расцветают, как жезл Аарона, который «расцвел, пустил почки, дал цвет и принес миндали».
Миндали в данном случае – то, что остается с читателем после книги.
Только автор верит в бессмертие души и даже ждет возвращения своего утраченного возлюбленного. И это прекрасно… Но не каждый это поймет и разделит.
Однако наслаждаться этой книгой о любви, остро сопереживать ей можно даже не веря ни во что. Пока читаешь – все равно, пусть даже невольно, веришь…
Живая, острая, бесконечно болезненная и очень точная книга. Кто любил и терял, и продолжал любить, тот едва ли сможет прочитать эти письма без слёз. И, возможно, удивится, что после того, как последняя страница будет перевёрнута, на душе станет легче. Смерть есть, да. А любовь – не перестаёт.