Это Рэйчел. Она не улыбается, скорее, кривит рот в улыбке.
– Чего ты щуришься? – с ходу допрашивает.
– Глаза из-за солнца болят.
– Как ты?
– С божьей помощью.
– И зовут твоего бога Альфой? – ухмыляется.
Я обращаю внимание на её выбор слов. Не далее, как пару недель назад, она назвала бы его «нашим».
– Уверена, у него другое имя.
– У всех нас другие имена. И всё-таки, как ты?
– Уже лучше, спасибо. Аппетита только нет. И сил мало.