Полина
– Ну что сказал врач, Поль? – голос подруги, наполненный волнением, режет по незатянувшейся ране.
Щипаю себя за переносицу. Стараюсь не разреветься, как маленькая. Мне даже думать о словах врача больно. А пересказывать… Массирую виски, в которые впивается тысяча иголочек. Перед глазами стоит лицо гинеколога, а в ушах стучит набатом приговор.
Вероятность забеременеть в будущем равна десяти процентам.
– П-о-о-о-о-ль, – подруга пытается второй раз добиться моего адекватного ответа.
– Да мне нечего сказать тебе, Светик. Хорошего мало. Стать матерью у меня процентов десять из ста.
– Это все из-за того случая, да?
Угукаю. Прислоняю ключ к домофону и захожу в прохладный подъезд.
– Кстати, ещё раз спасибо за временный кров, Светик. Я это ценю и все ещё настаиваю…
– Если ты про деньги, то лучше заткнись! Я не возьму ни копейки. Только цветы вовремя поливай. Я пальму сантиметром измерила.