Руслан
Мчусь по городу, который в это время почти пустой, попивая горький горячий кофе из кофейни возле дома. Слава богу, работает она круглосуточно, и в пять утра можно взбодриться ароматным напитком. В принципе, мне не привыкать вставать в такую рань, с моей работой могут разбудить в любое время дня и ночи. Сегодняшний день именно так и начался: мне позвонили двадцать минут назад, и я уже почти на месте.
Когда доезжаю до заброшенного склада, уже вижу свет мигалок, ограждение красно-белой лентой и толпу людей в форме. Паркуюсь, допиваю последний глоток обжигающего горло кофе и выхожу из машины. На улице мороз, и я поднимаю воротник куртки, направляясь в сторону толпы.
– Доброе утро, Руслан Александрович, – здоровается мой помощник.
– Доброе, – сухо киваю и, подняв ленту, наклоняюсь, чтобы пройти к месту преступления. – Что у нас тут? – спрашиваю, смотря на труп.
– Убийство, – отвечает парнишка.
– Да что ты? – поднимаю взгляд на него, и он тут же тушуется. – Семёныч? – обращаюсь к судмедэксперту.
– Мужчина, лет сорока, судя по температуре, мёртв уже сутки, как видишь, отсутствуют части тела – кисти рук отрубили при жизни, что, собственно, и послужило причиной смерти, – выдаёт на одном дыхании со знанием дела.
– Следов крови нет, – замечаю я, осматриваясь вокруг.
– Нет, труп перенесли после смерти, – подтверждает Семёныч, что-то доставая из своего чемодана.