– Ириска, стой! – кричала я в спину дочери. – Подожди меня.
Но разве она слушала? Конечно, нет. Бежала по дорожке, ведущей к дому, объявляя о своем приезде.
– Ми-и-иша! Ми-и-иша, я приехала!
– Ирина, сколько раз я говорила, Михаил или дядя Миша, – поправила я, а малышка нырнула в приоткрытую дверь, и топот ее ножек в пищащих сандаликах уже доносился изнутри. Спасибо, что Миша не ругал ее за вольное обращение, а скорее баловал еще больше. – И я приехала, – произнесла я, переступая порог и прислушиваясь к происходящему.
– У тебя красивый галстук, – услышала я из гостиной.
– А у тебя симпатичные бантики.
Я сбилась с шага, не веря своим ушам.
– Слава?.. – вырвалось из груди хрипом, и я накрыла губы ладошкой.
– Спаси-и-ибо, – довольно протянула дочь.
А я не дышала, ждала. Вдруг я ошиблась? Могло же мне померещиться?.. И сейчас моя дочь не беседует мило с собственным отцом, исчезнувшим пять лет назад и даже не узнавшим о ее существовании.