© Андрей Ткачев, 2024
© Вадим Оришин, 2024
© ООО «Издательство АСТ», 2024
Через прорехи в потрепанном брезенте армейской палатки пробивается колеблющийся свет факелов. Земля перемешана с кровью, стоит удушающий тяжелый запах, к которому уже давно привыкли. Два мага в военной форме, ношеной, потрепанной и грязной, допрашивают сидящего на стуле. Еще один маг расположился в стороне, откинувшись спиной на сложенные в стопку ящики. Он сбился со счету, какой это уже допрос. Лица сидевших на этом стуле примелькались и смешались в памяти. Он не смог бы вспомнить ни одного из них, даже если бы очень захотел. Но он и не хотел вспоминать. Единственным желанием молодого офицера был сон.
В палатку зашел еще один офицер.
– Лейтенант! – окликнул он.
Успевший задремать маг очнулся, тяжело поднявшись.
– Ваша милость, – вяло отозвался он.
– Сходи, умойся. Выглядишь хуже покойника, – приказал полковник, потеряв к парню интерес.
– Слушаюсь, ваша милость, – прозвучал машинальный ответ.
Молодой маг вышел. Воздух не только не стал легче – наоборот. С недавнего поля боя… или бойни… несло еще более жесткими ароматами, чем те, что стояли в палатке. Но на это мало кто обращал внимание. Маг двинулся по направлению к полковой кухне. В этой грязи было трудно найти хотя бы немного чистой воды. Хорошо, что в их рядах хватало магов, способных обработать воду должным образом и создать в достаточном объеме, чтобы не допустить проблем с питьем.
– О! Да это наш королевский палач! – приветствовал его радостным криком повар.
Дежурная шутка. Повар, худой жилистый мужик, всегда так встречал молодого мага.