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Anna Maria Carpi

CARI ALTRI



Traduzione in russo di

Tatiana Stamova



A cura di

Michail Talalay



San Piet roburgo

ALETEJJA

2018



  

 



 

 




  


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           Italia-URSS,     .        Piazza del Duomo.       ,    ,    ,        .

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 2018., 




Il mio cuore ha laccesso stretto


		Il mio cuore ha laccesso stretto
		il sangue non ci passa facilmente
		o rigurgita o rimane dentro,
		cos? gli altri non sanno
		che passione ho per loro
		che potrei
		fermare anche gli ignoti per la strada
		e dirgli
		tutto quello che ho dentro e non mi passa
		e sarebbe la grazia.

		    
		   
		   
		   
		   
		 
		   
		  
		   
		  
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Fosse stato mio padre un pescecane


		Fosse stato mio padre un pescecane
		mia madre una balena e lui avesse
		sbranato i balenieri e io nuotato
		nel loro sangue.
		Non ? mia, lho presa da un poeta,
		un genio disperato,
		uno smodato  io non lo sono,
		nemmeno questo sono.
		Fosse, avesse, e fu tutto il contrario.
		Ma anche in lui, nel genio,
		sanguina la ferita dei genitori inetti:
		gli amati, i maledetti.

		    
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Una madre io lho avuta


		Una madre io lho avuta,
		viva ardente
		sempre via con la mente
		inetta a vivere.
		Sar? stata poi lei?
		Mai le ho dormito in grembo.
		Era un uccello
		che migrava
		con le ali tarpate.
		Cos? io non ho misericordia di me stessa,
		e non ho niente che mi abbracci dentro.

		   
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Lei vive sola?


		Lei vive sola?
		S?, nella casa di sempre,
		nella casa dei miei.
		E sono morti entrambi?
		Per lanagrafe s?
		e lei non torna e non sa
		pi? chi eravamo noi.
		Dopo le notti insonni
		nel letto vuoto
		dorme senza memorie
		in capo al mondo.
		Ma ? di lui che ho paura.
		A volte scricchiola
		qualcosa nella stanza,
		la stanza in fondo, la sua,
		che tengo chiusa,
		e io fisso la porta, e il gancio oscilla.

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Lui era attore, ha detto?


		Lui era attore, ha detto?
		Un tempo s?. Poi scriveva soltanto.
		Le mattine dinverno che alle dieci
		arrivava la posta,
		a volte cera un plico di ritorno,
		raccomandato con lettera.
		La risposta ? breve,
		in mezzo al foglio,
		ala di carta ripiegata in quattro,
		e che venga dai vivi
		com? strano,
		e perch stamattina, dopo mesi?
		Io guardavo sospesa.
		Lui replicava la mattina stessa,
		la sua replica al nulla,
		due facciate,
		a mezzogiorno landava a spedire.
		Perch, diceva, mi fa bene reagire.

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Casa non vera


		Casa non vera,
		casa dellabbandono,
		i letti disfatti fino a sera,
		nessuno che compra da mangiare.
		Lui sta nella sua stanza a sognare
		con suo fratello Nietzsche,
		lei in quella accanto e cuce,
		e fantastica e parla
		da sola dingiustizie patite,
		e nessuno lascolta, sol linverno
		coi suoi fiori di ghiaccio. E il mondo umano?
		Cera una volta, in un paese lontano.
		E la speranza?
		? la bambina.
		Poi ogni tanto un nonnulla
		fa di loro due belve.

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Allegro corso di Porta Nuova


		Allegro corso di Porta Nuova
		alle cinque di sera,
		su nel cielo le rondini daprile
		e allospedale ? lora dei parenti.

		Ogni sera io ci andavo
		ebbra di me comero e in gran salute.
		Lui soffriva? No
		nessun lamento,
		aveva Nietzsche sul comodino,
		sto rileggendo, dice, Umano troppo umano.

		Era un sogno quellora:
		finalmente lui che sta con gli altri
		come faceva un tempo, prima
		del suo tremendo vivere per me.
		Era caro ai vicini, si vedeva,
		gente benigna gente come tutti,
		le mogli sorridevano:
		figlia sua, cos? giovane
		lunica, eh?
		E io che penso: lo tenessero qui,
		io sarei ogni sera qui al suo letto.

		I parenti alle sette se ne vanno,
		e a me come spiaceva
		dandare via al passaggio dei carrelli,
		nellodore del cibo,
		coi pazienti che vociano in saletta da pranzo
		con la tv accesa. Come avrei voluto
		restare a cena e restare ogni notte
		con lui con gli altri in quel luogo sicuro.

		Non ? andata cos?.
		Lui non c? pi?.
		Io sono sempre quella che alla morte non pensa.

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Solo unghia di fuoco allorizzonte


		Solo unghia di fuoco allorizzonte
		poi dun tratto
		? uscito intero, un disco palpitante
		un piatto doro chiama la terra alla sua festa grande,
		e poi arriva dentro la mia stanza,
		dal davanzale al letto al mio cuscino
		e tutto ? doro.

		Giorno della mia vita:
		non ? questo che conta e questa
		mia stranissima salute
		e la mia fede che per me non c? fine?

		 
		   
		    
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Ad uno ad uno se ne sono andati


		Ad uno ad uno se ne sono andati
		i padri
		di questa mia dissennata giovinezza
		che non potr? aver fine, non potr?,
		io non ce lho
		unaltra et? possibile.

		Se n? andato il tedesco
		che leggeva con me Schiller e Goethe,
		e che scriveva versi sui lill?
		credimi, bambina, la sho?
		? soltanto un inganno.
		O il nanetto, il dottore,
		linventore di un farmaco anticancro.
		O lincazzoso S., il mangiapreti,
		che di sabato sera a casa sua
		ci parlava degli angeli della chiesa ortodossa,
		dove frusciano ali e tutto ? luce.
		O G., o B., i pi? amati,
		luno preda agli infarti ed infelice,
		laltro votato al bere
		e allandare in gloria e cos? sia.

		Fame di padri, fame senza fine.
		Non valevano quanto io credevo,
		erano degli umani come tanti,
		cari, bizzarri, vani, e la vecchiaia
		aveva fatto pallidi gli sguardi
		e svagati i discorsi. Ma che importa?
		Comerano davvero cosimporta?
		Mai il vero mi ha interessato.

		  
		 
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Mastro Eridano, milanese, padano


		Mastro Eridano, milanese, padano,
		nato in zona Centrale,
		verso viale Brianza,
		su, lascia la poltrona,
		cosa centra il diabete
		e che serve la moglie
		e ottantanni che sono?
		Non hanno et? i maestri,
		hanno maestri e allievi mille anni
		o dieci o due o nulla.
		Su, prendi le tue penne
		e la verga e la cappa di sciamano,
		dimmi dove le tieni  dietro ai libri?
		Tu sorridi: ?vero, a parte il russo,
		un tempo mi son dato alla magia.
		Da qualche parte ancora, in un cassetto,
		devo avere la pietra.
		La pietra? E quale?
		La filosofale.

		Lo stormo ? alto in cielo,
		vieni,
		non rimaniamo indietro.
		A Mosca staccheremo dalla trave
		il bellissimo Esenin suicidato,
		e dalla tomba prenderemo Babel
		e Mandel?tam e Blok, i tuoi poeti,
		poi oltre gli Urali tutti gli animali
		nostri antenati, e Dersu Uzala.
		In vita tua
		hai fatto una
		passione per le donne:
		a Samarcanda avrai
		la pi? bella del regno come sposa.

		Tu sospiri:
		ah, sei giovane tu! Io sono un vecchio.
		Oh, non trovare scuse.
		Fuori la cappa azzurra di sciamano!
		Azzurro, azzurro, gioia dellabisso.

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Una lettera giunta ieri sera


		Una lettera giunta ieri sera
		sul mio tavolo,
		indirizzo, testo, tutto scritto a mano:
		una scrittura come una foresta
		inquietata dal vento che rovina dallalto,
		un rotolare in basso, lunghi rami
		e ramoscelli storti con dei buchi,
		qua e l? come uccelli le maiuscole.
		Viene da Ratisbona, la Franconia profonda,
		la Germania di fiaba.
		Non vedo pi?, leggo poco, mi stanco:
		cos? il vecchio alla sua antica allieva.

		Non scrive pi? quellaltro, ? in Garfagnana
		accudito dai figli,
		li fa impazzire per sedersi dritto,
		si abbandona, lo sgridano,
		parla dei suoi autori, di Tolst?j e di Pu?kin,
		e non ricorda se ha pranzato o no.

		Lantica allieva simpressiona e dice
		per me sar? diverso,
		e prende il largo come unanatrella.

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