Ночь спускалась на усадьбу, на господский дом, каменный, в европейском стиле, с причудливыми масками на стенах, на крытые тесом крыши хозяйственных построек, на небольшие уютные флигели… Случайный путник, окажись он в усадьбе, несомненно, удивился бы царящей вокруг тишине. Не доносилось голосов из людской, не ворочалась в хлеву скотина, не брехали собаки. Лишь робкий огонек свечи мелькнул за большими окнами господского дома, да не по-апрельски холодный ветер шуршал листвою в саду.
Старик, спускавшийся по лестнице со свечой в руке, выглядел неплохо для своих лет. Длинные седые волосы падали на плечи, суровое морщинистое лицо оживляли умные, внимательные глаза.
– Михаил, Михаил, – окликнул он кого-то хрипловатым, но еще сильным голосом.
Вскоре на зов появился мужчина средних лет, с окладистой черной бородой, он поклонился старику в пояс.
– Ваша светлость, граф Яков Вилимович, чего изволите?
– Михаил, где все? Отчего так пусто? – спросил старик.
– Так это, ваша светлость, уехали все.