– Когда буду тебя спрашивать, что ты видишь, называй только то, на чем держится твой глаз, уяснил?
– Да, папа, понял. Я и в прошлый раз тебе говорил…
– Не нервничай, легче… теперь целься!
Я натягивал тетиву и наводил мушку. Восьмая мишень, семь остальных пройдены, и, конечно, росло беспокойство. Ладони вспотели, пальцы неприятно скрипели по тетиве, и все оттого, что осталось каких-то три мишени. Будь их семь или пять, такого страха не было бы, но ведь восьмая, и промазать будет так обидно!
– Что ты видишь? – разогнал тревожные мысли голос отца.
– Мишень, кончик стрелы вижу… – помешкав, я добавил: – Палец свой вижу.
Отец ничего не ответил, а я выстрелил и – промазал. Так досадно, что не описать, а он мне снова:
– Целься, не хнычь! Перечислишь только то, что видишь… только, что видишь…
Девятая мишень уже дрожала, или это рука так, но мне не удавалось вернуть настрой, пригодный для хорошей стрельбы, к тому же, ныло предплечье – вероятно, от подтянутой накануне тетивы.
– Что видишь? – снова внезапно одернул меня голос отца.