Здоровы были мы, безумием было окружающее.
Анна Ахматова
Дивный книжный вечер картинно затухал посреди янтарно-зеленых, изнутри светящихся волн леса. Полинин профиль неподвижно белел на фоне то бросающихся в пляс, то без видимых причин затухающих деревьев горизонта. Утопающее в твороге облаков солнце последней бессильной яростью немощно высвечивало ее сосредоточенные ресницы, обращая их в песочную паутину.
В тот вечер Полина в своей излюбленной манере с уставшей, будто недовольной хрипотцой, произнесла:
– Сбегу.
– Как? Куда?
– На войну.
Вера почувствовала знакомый прилив бессильного, выматывающего бешенства, переходящего в обыкновенную обиду, что сестра так мало с ней считается.
– А мы?
– Ты не понимаешь, глупая. Никого больше нет кроме этой стихии.
– Чушь… Жизнь всегда побеждает.
– Такое время, как теперь… Его никогда раньше не было. Новое время, сметающее все…