Есть два вида одиночества.
Для одного одиночество – это бегство больного, для другого – бегство от больных.
Фридрих Ницше.
А если бы я сорвалась и летела с 56 этажа вниз.
Не по воздуху, по твоему стремлению к привычному.
Город как на ладони. На хрупкой, маленькой, дрожащей от осознания того, что не всегда способен человек почувствовать твое тепло с улыбкой.
Принять его и перестать рычать и огрызаться, расслабиться и насладиться тайной. Где мирозданье скрашено тобой, а я лишь исполнитель твоей воли. Как на Олимпе боги в перерыв, устав от дней текущих хаотично.
Я отражение твое ловила на стекле, в мерцанье фонарей, бегущих в перспективу горизонта. Порой кому-то говорю смелей, а тут под сильный ливень, град эмоций и без зонта, с открытою душой.
Растоптано стремление понять, и погружаясь в направленье боли не от ударов плети или пустоты. От грязной полноты рядом с тобою.
Прочувствовать и уловить ту нить, что связывает двух в одно стремленье. На шею туго, затянув дыхания пути.
Вот так сумбурно, по колено в фальши, по пояс в неумении любить и с головой проникнув в суть, что дальше. А дальше что у разных может быть.
Кто свергнут больше: я или мечты? А может, свергнуты с тобой мы оба?
Давай попробуем сначала, будем проще.