© Гончарова Г. Д., 2021
© Оформление. ООО «Издательство «Эксмо», 2021
Дом был тих и печален.
Кто сказал, что дома – всего лишь постройки из камня и дерева? Может, когда имеются в виду типовые бетонные коробки из будущего, так оно и есть. А здесь, где каждый дом – индивидуален, где каждый кирпич руками укладывается, где до сих пор в основание дома закладывается «костяной камень», то есть чей-то череп, иногда и человеческий, и жертвоприношения проводятся, и кровь льется, и к конкретному роду дом привязывается…
Здесь слова «мой дом – моя крепость» как нельзя более правдивы.
Мой дом моей крепостью не был. Он был крепостью Сергея Никодимовича, а теперь хозяина не стало. И дом грустил. Ему было одиноко и холодно, тоскливо и горько.
Ладно, исправим. Этой же ночью.
Я мимоходом чмокнула в макушку Андрюшку и кивнула слугам:
– Я не знаю, надолго ли я в Москву. Дайте объявления в газеты и распаковывайте вещи…
– Да, госпожа, – отозвался дворецкий – и я направилась в свои комнаты.
Здесь все организовано очень удобно.
Если в моем мире человек, приехав в город, должен был проехаться по гостям, оставляя карточки, то здесь решительно экономили и время, и бумагу, и мои нервы в придачу.