Илья
***
– Спасибо, – благодарю охранника на входе.
Золотистая цепочка откинута, предоставляя свободный доступ к удовольствиям. Ко множеству стройных ножек, плотно обтянутых яркой тканью, крепких круглых задниц… да всему, что прилагается к молоденьким, готовым на многое девушкам.
– Девчонки! – приветствую я. Три девицы окидывают нас оценивающим взглядом, ожидая возможности попасть внутрь клуба. – Давай, Мит, двигай, – подталкиваю друга в спину. – Внутри их еще больше. – Мит улыбается блондинке, что ненавязчиво поправляет вырез топа, оттягивая ткань ниже, так что тонкие эластичные лямки грозятся оторваться и хлестнуть владелицу по пухлым, явно силиконовым губам. – Давно холодные вареники не жевал?
– Да я и не собирался ничего ей жевать, – смеется он, скривившись. – Хотелось бы что-то посвежее.
Перед нами распахивается дверь, по барабанным перепонкам сразу же ударяют басы.
– Чувствуешь? Это запах отличного вечера, – замечаю я.
В ноздри ударяют пары алкоголя, ядовитого парфюма, пота и возбуждения. По глазам бьет яркий свет, а в теле отдается пульсацией ритмичная мелодия, заставляя подергивать в такт головой.
– Ты стол заказал? – Мит сканирует танцпол.