Выпуск произведения без разрешения издательства считается противоправным и преследуется по закону
© Николай Метельский, 2017
© ООО «Издательство АСТ», 2017
Ни-че-го не понимаю. Последнее, что я помню – это то, что я лег спать. У себя в квартире лег, в центре многомиллионного города. А проснулся здесь, у какой-то пародии на водопад. Посреди дурацкого леса.
– Ничего себе, кто-то пошутил, – произнес я задумчиво.
– Кхм, кхм. Думается мне, что шутка получилась бы дурацкая, – еще на покашливание я резко развернулся, готовый рвать и убивать, и увидел недалеко от себя обычного такого мужчину, с незапоминающейся внешностью и в моей одежде. Черные брюки, черная шелковая сорочка и моя любимая безрукавка. Все было сшито на заказ и очень мной любимо, так что ошибиться я не мог, ЭТО МОЯ ОДЕЖДА… А учитывая, что сам я стоял в одних трусах, выглядело это… вызывающе.
– Но можешь быть спокоен, это не шутка, а вполне себе серьезный разговор.
Ситуация могла бы быть забавной, но я, знаете ли, очень трепетно отношусь к своей гражданской одежде.
– Ботинки где, урод?
– Э-э… Что, прости?
– Где мои ботинки? – повторил я, глядя на его голые ступни.
– Кхм, мдя. Давай сразу проясним ситуацию – это не твоя одежда, – сейчас я его убью, – но сделана она по образу и подобию того, что я видел на тебе.
– Ты думаешь, я свою одежду не узнаю?!