Посвящаю эту книгу Александру Маршалу – композитору, поэту, исполнителю, а также его директору и другу Дмитрию Курашеву, бывшему разведчику-афганцу.
Чехословакия. Центральная Группа Войск.
1983 год. Конец сентября.
Мотострелковый полк, дислоцирующийся в местечке Поленицы в Орлицких Горах, жил своей обыденной учебно-боевой жизнью, строго по распорядку дня. Другими словами, большинство личного состава отдыхало в своих казармах в ту дождливо-ветреную ночь, когда командира разведывательной роты, старшего лейтенанта Константина Лобанова экстренно вызвали в штаб полка. Быстро собравшись, он вышел из своего подъезда в доме офицерского состава и на улице встретился со старшим лейтенантом Станиславом Кауровым, командиром второй мотострелковой роты, с которым давно поддерживал дружеские отношения. Дружили между собой и их жены – Люда и Галина.
– Привет, Стас! – протянул руку Лобанов.
– Привет, разведка! Тебя тоже подняли?
– Как видишь. Ну и погодка!
Офицеры, укутавшись в плащ-накидки, поспешили в часть.
– С чего бы этот вызов, Стас?
– А черт его знает! Но вызвали нас двоих!
Кроме них, на улицах военного городка никого не было.